Hace mucho que no escribo nada aquí, entre unas cosas y otras. Pero ya que estoy, voy a aprovechar a poner algunas cosas que me rondan la cabeza, en ese aborto híbrido entre prosa y verso que yo por abreviar llamo prosa lírica.
Thief:
Me atreví a mirarla a los ojos, aún sabiendo que los míos serían cómo un libro abierto, y me quedé cautivo por el brillo de esos ojos.
Atrapado, en una mirada infinita, dónde el resto del mundo dejó de importar y sólo existía un sentimiento de admiración creciente dentro de mí.
Cuando por fin pude recuperar el control, supe que había perdido algo que jamás recuperaría.
Soul:
Y qué le importa a nadie cómo está mi alma: destrozada por dentro,
partida en mil pedazos, tan finos y ligeros, que se los llevó el viento.
Quebrada, por culpa de un río lleno de mentiras y promesas rotas,
formado por cientos de palabras tan vacías, que al mojarte explotan.
Y qué le importa a nadie cómo está mi alma,
más triste que el silencio, y más sola que la luna.
Y qué importa ser poeta, o ser basura.
Y qué importa la vida cuando está tan vacía.
Nota: Lo subrayado fue dicho por Robe en un concierto de Extremoduro.
No hay comentarios:
Publicar un comentario